诗歌离我们有多远。
人世的芜杂和理想的物化如果已经漫过生存底线，我们在自救的时候，也许偶尔能抓住某些虚无缥缈的痕迹，类似于黑夜中温馨的呼吸和清晨葡萄园的清香——那些已经远去的如拥抱般温暖又踏实的慰藉，也许能在某个深呼吸间捕捉某些字句。捕捉某个早自习在晨光熹微里偷偷看过两行的只言片语。
——通过想象，当然，我把那个称为回忆或者有时叫做希望的东西。
夏暮微凉，我又打开《暴风雨使我安睡》，翻两页，放下，又翻两页。
最早读过一遍，挑出喜欢的贴上标签。又读了一遍，又贴了一次。再读一遍。最终发现一本书几乎全贴满了，于是有借口重新读一遍。
这并不是我最喜欢的选本。买它是为了书名。这本书没有长诗，没有如晓梦迷离般的呓语，也没有梦魇。一切都真切的醒着，**和失望并不更尖锐，但因真切而毫无退路。
这个毫无退路，便是我喜欢他的原因。
他会很平静地承认自己的痛，但有的时候，很平常的一句叙述就让人痛哭（“鸡没了，变成春卷了”）。
他承认自己的悲伤，没有自怜，没有悲愤，他说出这一切，不是诉苦，不为标榜，倒像是某种鼓起勇气的告白。
——对这个残酷，却依旧温热的尘世间。
“顾城永远都是少年，就好像北岛从未年少过。”这是我很久以前写在课桌上的一句话。现在对北岛的印象改变了（他似也有《阳光灿烂的日子》般的年少气盛），但顾城依旧是永远的少年。
他擅长于对自我想象的意境作具化描写。色彩，质地，温度——他很轻易的就捉住你的手，带你去他所感知，或者创造的世界。
我喜欢他心惊的想像（“有许多时间，像烟/许多烟从花草中出发/小红眼睛们胜利地亮着”），也纵容他说很负气的话（“在需要心的地方/请放上一块石头”），甚至单纯沉溺于景色描写（云特别白/把紫色的影子/全都送给黄昏的大海）。
无论何时听到睡美人的故事，我都能清晰看见在月光下，在森林和楼窗间，王子用最轻的吻，让心爱的人睫毛沾上花粉。这是诗人送给年少的我的一份隐秘礼物。
突然就觉得安心。我还是如年少时喜欢着那些人，虽然人世的芜杂和理想的物化几乎要漫过生存的底线。我还是喜欢着他们，一如很久很久以前，最先开始喜欢他们般的喜欢。
他们被定格——用文字，用画面，用死。
用记忆。
长大太慢，老得太快，我没有来得及改变。
《暴风雨使我安睡》读后感(五)：一小片轻微的知觉
每一个喜欢写诗的人的最终愿望大概都是能拥有这样一本诗集，装帧精美、封面含蕴、纸张厚实、每一页一首诗，底下会有小星号标出校对......这样一本，属于自己的诗集。
顾城做到了。
在顾城死去十八年后，出了这样一套诗集，厚厚的三本，**。也算是对这个诗人最好的回顾与悼念。现在让我们回到十八年前，看看他的诗，到底怎么样。
很多人说“他的每一句都充满诗意”“人类的希望”这些话，其实我想说，顾城写诗其实是把写诗当做自己的习惯，想写就写了，就像大家吃饭一样，饿了就吃。所以他留下了很多很多的诗，这些诗有的意味深长，有的就像白开水一样，删掉也无所谓。一个诗人最重要的就是有感而发，当他的感情没有到喷薄而出的时候，写出来的诗必然没有感情，而一旦控制不好或思路不佳，就容易写出一些干巴巴的烂诗，如同鸡肋，食之无味、弃之可惜。
说说他早期的诗。
我看见一些评论（主要是不靠谱的百度百科）说他早期的诗“有着孩童一般的纯净”“如大自然的精灵”什么的，估计是他的追随者所编，他早期的诗，确实写了很多水、石头、虫子那些东西，但是大部分都是名词与形容词的罗列堆积，没有通过内心感受赋予更深层次的感情象征，没有进行诗词需要做到的对意象叙述的升华。这和他的年代是脱离不了关系的，如他1984年所作“知了叫了一个中午，我们非常兴奋，回到家还说着，拿枕头继续当堤坝。”这种话在现在，估计很多小学生都会写，但是在那个时候，朦胧诗刚刚兴起，并没有多少先例可以借鉴。顾城可以说是发展者，写出这种诗，只能说是在不断尝试，没有多大的文学价值，并不能一味叫好，推到无上的高度。
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